Правда...

Говорят: "Словами можно ранить"... Может быть это и так, но мне кажется, что недосказанность - намного хуже... Каждый из нас желает знать правду, но не каждый из нас готов быть честным с окружающими, и иногда даже сам с собой... Вот только почему? Почему мы требуем быть правдивыми с собой, но сами не договариваем... А когда готовы на откровения - то уже поздно...

Да, иногда больно слышать правду, но намного больнее не знать её и придумывать свою...

опять не спится...

Ей восемнадцать, опять не спится - читать романы, курить в окно. Она б и рада отдаться принцу, но принцам, кажется, все равно. Ей, впрочем, тоже почти что пофиг - июнь не скоро, апрель в цвету. На кухне медленно стынет кофе. Дожди, часов равномерный стук.

Ей двадцать восемь, чизкейк и пицца, мартини, праздники круглый год. Она б и рада отдаться принцу, но вечно как-то не до того. Карьера, фитнесс, чужие сплетни: "А он, и правда, хорош живьем?". Еще немного - и будет лето, а все, что после, переживем.

Ей тридцать восемь, будильник злится, но спешка, в общем-то, ни к чему. Она б и рада отдаться принцу, но рядом кот и храпящий муж. Зарядка, ванна, газета, график, обед, вино и горячий мед. А лето смотрит из фотографий, хотя казалось, что не пройдет.

Ей сорок восемь, опять не спится, снотворных куча, а толку - ноль. Она б и рада отдаться принцу, но тут как тут головная боль. И она носит свой гордый профиль: в постель - сама, из нее - сама.
На кухне медленно стынет кофе. Какое лето? - почти зима...

Скоро=)

Уже буквально через 3 дня мне будет 18=)